在回忆来的决堤的时候，我开始沉湎在这杯被月色酿好的时光里。朋友，请不要说话。今天，这世界、安静了，只剩下他自己，一个在时光里寻不到归路的说书人。

　　说书人，他从很远很远的地方来，他走过一季花开的明媚，他同样也静默的守候着又一个葬花天。他的声音也许并不动听，但是一定是最安暖的风，最轻灵的梦，你且去寻，或许那一泓秋水最宁静的鼾声里，还有他轻掠过的痕迹。

　　说书人，石阶上的月光曾绾起他的思绪，他听过蝉鸣，初雪。又从一树杏花烟雨，走进一场落叶萧风。你听过他讲的故事吗？微醺的午后是他说书的时候，可是，他提笔冥思的背影，也只能留给石阶上的残月。

　　说书人，讲的不只是故事，他只是想找一个老朋友聊天，他的朋友，是自由的云，洒脱的风，或许，也是另一个说书人。他们一起走了很久了吧？似乎也不是很久的样子。他们原本就应该相识的，如今，不过在叙一场无关风月的旧事。他们都在等，等那些遗落在记忆中的似曾相识在某个渡口转身……

　　说书人，是书中的梦，这梦很短，不过一炷香点燃，燃尽的过程。之后，他们则继续在时光中行走，以一个静默的姿态。等他们寻到新的故事之后，他们就会回来，对着手中的书，慢慢的讲。他的声音，从很远很远的地方来……

　　后来，说书人，去了更远的地方，那条路的尽头，许是他来时的方向。他走过画楼，雕梁，走过疏影，暗香……

　　然后，有一天，说书人走了

　　说书人再没有回来……