日子已将近深秋，虽然早晨严霜还未卧在枯黄的草上，但这样的夜晚，凉意却染上了眉头。

　　 今夜没有月光，又或许，月亮早早地困倦西沉。

　　 后院的两棵雪松愈发的光亮，我知道，冬天就要不远了。

　　 每晚我都会到后院绕两棵雪松走走，有时候似乎想起了什么，但总是抓不住想法，就像是秋天的尾巴，明明就在，却是悄悄。有时候想去想点什么，却又不知该想什么，总是那么矛盾。就这样，夜也渐渐地静了下来。

　　 很多故事都早已被遗忘，包括故事里的人。他们在记忆里被风轻轻吹散，留下的残影碎像又被时间的风沙无痕地掩埋。故事组成了人生，可是人生总是如此，总会少掉许多的片段，不是空白，就是黑暗。

　　 有时，我很想知道那些空白、黑暗的片段里的故事，故事里的他们是谁，他们曾在我的人生的哪块石墙画了哪些符号？记忆一些难以回忆的人或故事总是很难。

　　 他们的面孔和背影都那么的模糊，他们走在一道高墙边，一手摸着黑白的墙慢慢的走过，我看不清他们是否在微笑，也看不清他们的脸上是不是有皱纹？我不断地猜测，他们走完了这道墙又要去哪？可是，我始终不知道这墙的尽头是哪？假如他们有一天真的不再出现在这样的画面，那是不是意味着他们真的离开了现实世界。我会不会想起他们，会不会为它们熬整晚整晚的时间去拼凑也许并不存在的高墙。

　　 那是一个夜晚的小镇，没有月色，没有行走的人，只有在深深的窄巷里远远隔着几盏暗红色的灯笼。那里有棵很老的槐树，树茎满是风雨历练过的疤痕。还有一个石亭，石亭却没有灯笼褪色的光亮。我一直以为这是一个和我人生有过交点的朋友生活过的小镇，他或许和我讲起了只关于小镇夜晚的存在。那里有没有青石板街，青石板街是不是在人们的脚下和年岁的雨水中被磨得和玉一样的光滑？清晨和黄昏都有似乎从很远的地方传来又要传到很远的地方去的洪亮吆喝声吗？炊烟直直升起，烟火灰烬的气味，是否弥散在天色青紫的空气里？在春夏之交，布谷是否唱起了孤独的黑夜？小镇的许多风景和它白天的容貌我不得而知。但是它却偶尔地像一只麻雀跃上了枝头，更恰巧的是它刚好又被我看见了。这样独特的瞬间你是不会轻易地遗忘的。

　　 不是所有的故事颜色都是灰暗的，更不是所有故事里的人形象总是模糊的。他们也许真的曾和我一起走过了十三、四岁时懵懂而又青涩的年龄。那是一种行走在青青软软的草地上，艳阳初升，微风清扬衣角，露水的清凉还披在早晨的肩上的感觉。她早早地走在刚破晓不久，黑夜的长发还未完全褪尽的路上，手上拿着两本书，一本厚一本薄。她还是那么清秀，向后扎起的头发，美丽的眼睛……就像那些四季青，季节换不去她长青的深绿。她第二节课的课间还是会在水池边背背英语单词，中午放学后静静地站在教室门口看着远处。而我，坐在另一个教室的后门，却永远移不动脚步。

　　 如果每个梦都会有色彩，我大多数的梦都不是单调的，就像长尾鸟的尾巴有各种不同的颜色。有时我会在一片不大的芭蕉林里面，天色却是已过了落日。这不是现实色彩的具体描绘，而是那本该是心情欢快的时光却是匆匆黑夜。曾经我也幻想变成一只长尾鸟，可以飞很久不会累，可以没有家，可以四海为家。但是当那几年前种下的芭蕉，几年后绿叶成荫的时候却再也没有了。长尾鸟就再也没有出现在那些早晨金色的阳光填满季节的天空。

　　 ……

　　 这些情景，不知道从何时开始，像是生活的灯光照射下的影子，始终和自己站在同一个位置。有些可能真的发生了，有些可能依旧还是梦。但这又有什么关系呢？梦也是晚上睡觉真实发生的事情……

　　 很多以为是空白的片段，其实并不空白，他们只是褪去了原有的光亮，暗淡了而已。时光很多时候都是暗淡的，它不是一部精彩连续的小说，它携带着黑暗，无法摆脱。

　　 擦不去的痛苦，忘不掉的满是憎恨的面孔，抹之不去的阴影，有些人他们的世界注定了孤独的陪伴。感觉他们需要的很多，可是他们又什么都不需要。你无法理解，因为你没有亲身经历过。那永远伴随的伤痛，任岁月如何流淌，流向何方，那感觉依旧锥心。如果你身边有这样的一些人，你需要做的不须太多，但是你必须一直去做，他们需要的同样是永远。

　　 有时候，孤独也是一种力量，那是一双会发光的双眼，可以看清很多的东西，甚至可以创造很多。如果孤独是一张棉被，那么它很多时候还是很温暖的，人就是一种黑夜就需要温暖的动物。你不想要它，但是你需要它。

　　有时候，我想用一种修辞去形容一个人，但总觉得很不贴切。仔细想想也对，怎么可能有那么单纯的一个人，即使是经过提取、精炼的矿物都达不到百分百，更何况一个复杂的人呢！我喜欢那么一类人，他们很复杂、矛盾，他们总是变换着身上的颜色去适应不同的环境，但是他们都包裹着一颗善良而又不为人知的心。

　　 或许，总有一天，我们各自都会变得陌生，但是我希望我们的今天我始终以现在的感觉去铭记，也许会陈旧，但不会模糊。

　　 2013/10/31

　　 耶路撒不太冷